Un tráfico lento. Un sorbo frío.

El no saber qué hacer

y astillas del hastío.

La cama desangelada.

Poemas de amor vacíos.

¿Si sé qué me sale de la mollera?

Un ladrido ronco.

Un vuelo salvaje.

El verdegrís de las miradas

en un perfecto maridaje.

Espero cada segundo paciente.

Deduzco entre ellos penas

y llantos de serpiente.

He sacado alegría firme

en el albor de un tren cansado.

Me amargó el chocolate

que por negro es morado.

Me relucen las prendas

sucias, mojadas por sudor

de un cuerpo febril, dorado.

Y ahora ando desorbitado,

y girando al contrario

de un mundo abandonado.

Me ha visto el óxido y el Betadine

las heridas abiertas

y mis películas sin cine.

Abro una puerta sin favores

y veo figuras lánguidas

acostadas en montañas de errores.

No son de rojo por pomelos ácidos

la cura que me devora

cuando pinto el cuadro de mis horrores.