Ha explotado tanto todo

que casi todo ya está muerto.

Los viejos del lugar

anclados en sus recuerdos

relamen las migajas de sus sueños.

– esos que vieron cumplir

para cargar de metralla

las bombas invisibles del presente.

Ha explotado tanto todo

que casi todo ya está muerto.

Los niños del corral

encerrados en sus guaridas

destrozan las cadenas de sus cuellos.

– esas de frío sentir

para acallar los canallas

e iluminar los colores oscuros.

Sigue explotando todo

siguen pateando a las fieras

y siguen posponiendo promesas

y sigue explotando todo de rabia

y sigue explotando todo de codicia

y sigue explotando todo de miseria.

Como el bucle de un androide

está en el chip vivir entre estallidos

hacerlos nuestros, decir que son naturales.

Pero hemos explotado tanto todos

que casi todos estamos muertos.

La turba de los ingrávidos resucitará.

Como un Cristo de carne y hueso.

Cargada de niñas y ancianas.

Avanzará con el paso firme del segundero

llenando de cal los ¡viva! de su patria

la del muerto con honores bajo palio del señor,

la del mérito de la herencia sanguínea.

Que sientan sus miedos,

que sientan sus pieles flácidas,

que sientan sus llantos de hambre.

Porque de sus sueños

– esos que no vieron cumplir

se han levantado vidas sin peso

vidas flotantes que rebotan entre sí

para hacer de la leña calcinada árboles animados.