Oye niñato, largo de aquí,

apaga ese cacharro

que huele mucho a ruido

apaga esa bengala

que suena mucho a mierda

apura ese brebaje

que puede con mucha gente.

¿y qué hago yo ahora con esta caraja, agente?

¿qué hago yo con esta carita de NO PUEDES PASAR?

¿qué le cuento a mi viejo de los mohínos de mi rostro?

Sonáis las sirenas

como un cuerno orco

callando nuestros gritos de banzai.

No se os pasa nadie,

adalides de lo legal

adúlteros de lo ético

ambiguos con los vicios

a lo perrito con el tramposo.

Tu condición de ciudadano

te suda el nabo

tu posición de poder

un espejismo del desierto resultante

de una mierda de vida.

Ejemplo para tus padres

ídolo en tu familia

el crack de las nochebuenas

no hay quien pare, pichita,

el frenesí argumental de tu verbodiarrea

sobre los camellos, las putas y los yonkis.

Pero coño, ahora sois modernos:

lleváis tatuajes

habéis nacido en los 90

habéis hecho una oposición

de cómo comerse unos huevos

y que lleguen a la nuez de Adán

sin llegar a atragantarse.

Pero le aseguro, agente:

Más bonita es la pistola

metida por el culo en la intimidad del hogar,

más chula está la porra de aluminio

lubricada con nuestra sangre

cuando se la mete su amante por el ojete.

Estoy frente a esta pared de ladrillo

como el hombre de vitruvio

con 25 gramos en el pantalón

y los ojos, puñalás en tomate

sin distinguir local, civil o nacional

solo berrido de bestia

con ganas de pasar su aburrimiento.

Desterrado del parque

no tengo bahía donde encallar.

Me echaron del templo

donde hacemos aquelarres.

Me obligan a que siga corriendo en la rueda.

Tiene que haber energía

para que se mueva la máquina

que me traga

y luego me caga de tal forma

que no hay quien fume

de mi bellota.

Écheme del botellón, agente

que las voy a pintar igual, jefe,

que voy a colear las nubes

aunque a ellas no le gusten

los tonos tan tristes que uso.