Tan gastada la goma de las suelas

que las plantas olvidaron la virtud del tacto

y no hubo nada sentido por el camino.

No fue nada plácido,

aun con el dolor de nuestra parte,

apartar los cristales del sendero,

escombros de la realidad,

las punzantes palabras oxidadas.

El fin de la ruta resultó ser

un acantilado donde la Luna

se baña con miel helada

que el horizonte vierte.

Sentados en aquel borde

con los pies chorreando sangre

como cataratas gules

nos atormentamos

qué hacer si el sendero desbrozado

que nos ha tocado recorrer

no ha supuesto nada más

que endurecernos la piel

en un trapicheo de sentimientos afilados

qué hacer con esta piel de cartón

que sin distar de una máscara

no se puede romper cual cascarón

para que abra los ojos ese ser vulnerable

que llevamos en el averno de nuestro ego

En el final del trayecto

nos cantamos los versos

que nos debemos.

Buscamos una misión

para esta poesía monodosis.

Este recorrido solo es otro día

en el que faltó susurrarnos amor,

y que dejaremos tras él

posos de nostalgia y lexatín

y las sobras de las promesas a medio gas.

Cuando el sol vuelva a ganar

la pelea de besos y coitos

a la Luna vestida de lentejuelas

y vuelva el alter ego

a vestir nuestras pieles

lloraremos la misma sal por los ojos

y quemaremos los mismos callos de nuestros pies

balbuceando entre quejíos

la tormentosa cuestión de llegar más allá

del final de nuestro camino.

Un día más es un trayecto nuevo

donde brotan más espinas que pétalos

y los peregrinos usan capas de inseguridades

para taparse todas sus heridas gangrenadas.