Vuelta al ruedo mi pana que como el ojalá

llegas mil profecías tarde.

No ha sabido nadie que he estado arando dunas

cada mayo sin primaveras.

Todo ha sido una bonita ensoñación marciana

estancada en los charcos;

creyendo que era el mar he navegado eones

y he conocido más islas

que granos de sal.

No me quedé sediento porque la boca

la tuve bien abierta:

entraron moscas, salió mierda,

y los días que se llenaron los pantanos de Málaga,

cuatro gotas mal contás.

Vuelta al ruedo mi pana que los fachas no descansan

y las cuquis se te meten por las perneras.

Así me niego a que este micrófono

sea otro amplificador de basura

y reniego de la única dirección

de la única maldita salida

para esto que nos pasa y que cada vez

nos cuesta más decir su nombre.

Vuelta al ruedo mi pana a descargarse el pecho

de tanto aguantar el aire.

No he empezado a bailar y ya me atormentan

las estúpidas incongruencias.

Los rebuznos de la tele

no dejan ni un puto verso libre,

solo puedo escribir para la réplica a las alusiones.

Elaboro los discursos

me empieza a doler por gordo el dedo

pierdo el inconsciente

y acabo de rodillas al punto

sin mayúsculas detrás.

Vuelta al ruedo mi pana que te veo mu fresquito

descamisado en la acera

ciego desde temprano con la goma pasá

y te está comiendo los imperios a bocados.

No protegiste ni un lascado

de estas ruinas de Sarajevo

mientras llegaba una inmensa infantería

a las puertas de tus estrofas.

Vuelta al ruedo mi pana que lo único que tienes lleno

son los vacíos con tantos eufemismos

que parecen poemas.