Se presentó el señor mayo

disfrazado de dragones y mazmorras

escupiendo desde el aire

torpeles de pelusas y ácaros.

Las sombrillas se estaban organizando

para reclamar jornadas más humanas

porque todo ser inerte

se parte en dos corriendo

y hasta el coño están

de las coronillas resecas

y las voces roncas del hielo.

Qué sentimiento tan raro están dando

los chupetones de niebla contaminada.

Y qué cosa tan rara esta libertad

– piensan las palomas

por muy alto que vuelen

no pueden escapar del planeta.

La inmortalidad pertenece

a los animales que ignoran la muerte

pero saben que el virus

disfrazado de hombre

es la infección de la herida

necesitada de antibióticos.

Esta primavera es rara

cuando antes una canción bailable.

De sus pedazos ha resurgido

un fascismo recién duchado

sin Barón Dandy

pero con litros de Channel;

a ver quién queda con una muerta digna.

No llegarán a cubrirla los sueldos

y será una hazaña

en la historia mal escrita.

Con tantas toneladas de Photoshop

en cada uno de nuestros recuerdos

se ha roto la magia

de soplar ojalás a los diente de león

y antes que las fábricas,

trenes y ordenadores

era prioridad arreglarlo.

No perdimos el deseo;

está secuestrado.

Y estamos haciendo

mocho de empeños

para costearnos

el sueño de su rescate.