Propongo no volver a currar

un miércoles más,

no verte más la cara

el día regalado contra la monotonía,

no ver los pelos de gomina

en despachos pulcros y oscuros.

Necesito descoser las ideas

paranoides de mi día a día.

Que el lunes sepa a vino tinto

y los martes se marinen

con popper y luces de neón.

Que no me haga falta

la doctrina rutinaria

ni alarma de bomba en el despertador.

Solo preciso los segundos

que me debe el calendario;

las neuronas que yacen

en las punzantes jaquecas;

encontrar el tiempo perdido

como primera tarea de la mañana.

Me ha partido el ego la costumbre

el constante corre corre que no llego

a la línea seis densa y profunda

como el timbre nasal de mi voz.

El metro me pasa de largo los viernes

y por debajo de mi cama los sábados.

No trabajar los miércoles es lo que necesito.

Quiero que el gusano de hierro

se olvide siempre de mí

y tener una excusa bien hilada

para arrancarme los pelos del pecho

para coleccionar motas de polvo

y contar las gotas de pintura del techo.

Quiero descansar todos jueves

de la resaca de los versos

que anoche bebí con fervor literario.

Quiero decir con franqueza

que me conoce mejor que todos

el algoritmo del spoti

y que se me pierde la salud

en los tramos sin cobertura

de camino al tajo.

Tengo que dejar de trabajar los miércoles.

Amo los putos miércoles.