Era demasiado pedirnos un porqué

que rezase más allá del estamos muertos,

y porque vamos a morir

no nos salen canas en la voz,

y porque estamos muertos

tenemos los hielos cubiertos

de felicidad hipotecada.

Es por el querer morir como se debe,

con las manos limpias y la boca

llena de tizas de colores.

Es por esta fe proscrita,

por este impulso kamikaze

de saltar del borde de un abismo al otro

con el invierno en medio.

Es por la vida entera que hemos pagado,

tener por meta un telón negro

y un futuro de palabra malgastada.

Era demasiado pedirnos justificaciones,

ponernos un parte por no llevar

el uniforme como marca el canon.

Nos debíamos algo más que vuestros todos.  

Si hace falta os prestamos el oxígeno,

os fiamos las ganas y la cordura,

el trampantojo de la salud,

y os dejamos a deber los bronquios limpios;

los estimulantes que pasamos por el control.

Era demasiado haber entre tanto tenéis

y demasiado diseño entre tanta gafa

de realidad virtual.

Es muchísimo el realizarse como seres,

desprenderse del deseo como impulso

y separar del relato onírico de nuestra verdad;

el teatro de la vida estipulada.

Así que no, no voy a aprender a escuchar

las voces que emanan de vuestras cuevas.

Voy a aumentar los decibelios

de mis pensamientos más rotos

para encontrar de una maldita vez

las grietas que tapa la masilla.

Porque es demasiado pedir porqués

a los que deciden vivir

con los ojos muertos.