No me preguntes tanto que

no tienes nada de existir

y todo eso del cosmos, sagitario,

escorpiones y balanzas

no me afecta. Mi Luna es una bola

de papel albal en el patio de recreo:

protectora de bocadillos,

pelota de los pobres.

Cada cual que baile con sus carencias

como buenamente pueda.

Que arregle sus juguetes rotos

y déjate de tanto por qué

porque tus intenciones

rezuman mucho veneno.

Lo mío es cosa de las mareas y sus crecidas:

(he brotado de la orilla)

se me consumen los pitis de dos tiros

cuando me toca nadar a contracorriente.

Y si me toca, me ha tocado.

Sea mi hogar de paja o de cemento

no me van a preguntar los planetas

cuando me apetece comer mierda.

Pues si toca, me ha tocado.

Así que no me preguntes tanto

que me pitorreo yo

de tus predicciones de horóscopo,

de tus interrogatorios de claveles

y de las respuestas escondidas

en los saberes universales

de mi ascendente de fuego.

(Já)

Putas constelaciones:

no me vais a decir quién soy.

Cómo narices saber

cuándo es decisión correcta.

Llenar de ladrillos firmes

el vacío que me acompaña

y si está bien no saber

que es papel de plata

la pelota de mis recreos.

El cosmos lo tengo migado

en la palma de la mano.

Entre los dedos papel y filtro.

En barbecho el campo

donde crecerá mi persona.

Te aconsejo silencio:

no me preguntes nada,

no me digas qué debo pensar

qué florete es el moralmente

perfecto para enfrentarse a la vida.

Porque eso de saber existir

lo llevas igual de mal que yo.