No tengo tiempo que me sobre

y mucho menos que perder

 por el reclamo de miedos e incongruencias.

Divago por mi Rincón

y escojo la comodidad de su palabra.

Las luces cálidas de sus bares,

el disfraz de rol playero chillin,

menos bulto entre tanto bulto,

ladrillo con muy poco cemento.

Por muchas copas que me tome

prometo que seguiré con los pobres.

Te prometo que amaré como ellos.

Con las ventanas luchando contra el pan duro.

Tapando con tiza las manchas del hule,

sintiendo pasión de legionario

y creyendo en los mitos tóxicos

que se ven en cada reflejo

de mis lágrimas de pirata.

Prometo que:

en cada verso que vomito,

en cada sonido que fertiliza mis tímpanos,

tengo refugio.

Tengo abiertos los cuarteles de invierno

y tengo clara la estrategia:

En una palabra,

larga como sus sílabas:

Repliegue.

Que te cuides, Juanmita.

Repliegue.

Perfil bajo.

Que la primera dichosa persona

del pervertido singular

eres tú.

Y aún en verano,

le declaras la guerra de invierno.

Me lloras el tiempo

como olivo quemado

y las mil vidas

de la Graná nazarí como el azul mar

imposible de describir.

Las bombillas están en huelga

porque hay personas

que han bloqueado el interruptor

y no las dejan encenderse.

Y la luz está muy cara

para pagar tonterías.