Que en jornadas entresemana

siempre la gana el juez jesuita

al gremli mojado de los fines

es letra pequeña del contrato

de aliñar con calle las ideas de biblioteca

de los Lacan, Foucoult

y todos esos listillos que aparecen

en las conversaciones de pitillo rápido

en las frías puertas de los bares.

Por mucho que escupa y rasque con pena

la neurosis que me pica,

siguen saliendo del sótano los mañaneos,

los vómitos color caoba

con denominación de origen Rivera

y las sonrisas juguetonas

que levantan cejas de demonio.

La llave la tengo yo,

tan sucia que no abre la puerta

del “cuídate máquina, que es puto importante”.

Que el té también da

una suerte de gustirrinín

y el sofá siempre espera

con los cojines tan abiertos

como los ojos de los sábados noche.

Hoy me encierro en mi área.

Pongo el C1 debajo de la portería:

De Malasaña a Pacífico no puede ganar el jesuita.

Este martes se lo come el gremli:

Que le chorree sangre divina por las comisuras.

Que parta su alzacuellos de moral

Y beba silencio como el demonio

chupitos de fireball.

Con mohines de asco

y saliva de pecado.

Voy a hacer esto con el amor que me corresponde.

Sin más vuelo de reproches entre ambos.

con palabras bien encajaditas en los tiempos

y los tiempos acompasando

con mimo mis palabras.

Sin hacerme ese trash talking

que tan cachondo me pone

Y levantando mis propas escalas de valores

en los muros de la moral ajena.

Ya he aprendido el significado de hacerme la cama.

De ir buscando cimientos de porqués

a los errores que pretendo cometer.

Y si vienen los freud, hegel

y sus acólitos lectores

para hablarme de triángulos,

deseos y posiciones de poder;

a darle argumentos de peso

a mi juez jesuita de arriba

para enchironarme de domingo a juernes,

Mi gremli de abajo ya tiene la coartada perfecta

y la respuesta adecuada:

A esas teorías le falta mucha calle

y le sobra mucho ego.

Ya tengo la cama hecha.