He tenido la desfachatez

de no ser sincero con nadie

esta noche a petición popular.

Pueden pesar toneladas las verdades

que si el corpus de la ignorancia

adquiere semejante viscosidad

resulta imposible limpiarse

lo pegajoso de sus discursos.

Al final lo que llueve son mentiras

y las ventanas que se abren

para comprobar lo que cae

están más ciegas que los topos.

Que diga hoy que estoy verde por dentro

por pura cuestión de homeostasis,

no es un brindis al sol.

He erigido un monumento al engaño

sin gastar cuidado de los detectores y todólogos.

Cada noticia que he hecho

está contrastada con los supuestos imaginativos

más objetivos que he podido encontrar.

Todo lo que he contado es propaganda.

Justificaciones a la guerra civil

a la que tengo sometida mi cabeza.

Recuerdos hermanos

que ahora se alzan en armas

y yo no paro de azuzar

con las negras arengas

que mi boca escupe.

La razón la tenían las bocas

que ni escupen ni arengan:

He hecho de esa guerra que tengo dentro

una vida entera y cada vez

que oigo el ser compasivo con uno mismo

me revuelcan las dudas como una ola.