de Wifly Rodríguez
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«Así pues, la muerte no es real ni para los vivos ni para los muertos, ya que está lejos de los primeros y, cuando se acerca a los segundos, estos han desaparecido ya» – Epicuro Imaginemos que hemos estado completamente aislados este marzo y abril, y nuestro código de actuación aún se rige por el … Leer más
El tumulto acojona. Yo sobre mis pies, lo aguardo. Frente al conflicto me sé, me huelo y saboreo. Sobre una cama desnuda de placer y chorreando, retomo las puntadas sin hilo y me deshago del exceso de vinagre. Se me nota en lo sensible. Se me aprecia en la apatía. Por el óptico del … Leer más
Me huele el negro a redondo, y mientras me sabe el dulce triángulo a rojo suave tiro de visión por ver el romboide de tu ocho que oigo azul añil. Me siento sucio en tu rosa veinticuatro mientras palpo lo que son cilindros ásperos que aguardan amainar doces en calientes cubos.
Un tráfico lento. Un sorbo frío. El no saber qué hacer y astillas del hastío. La cama desangelada. Poemas de amor vacíos. ¿Si sé qué me sale de la mollera? Un ladrido ronco. Un vuelo salvaje. El verdegrís de las miradas en un perfecto maridaje. Espero cada segundo paciente. Deduzco entre ellos penas y llantos … Leer más
Cuantas cosas he de cambiar de mí para ser como quiero se: qué soy. Se lo debo a un niño de barrio corto, soñador en largo y tendido. Me lo merecen las horas de llantos en morse y no conozco el código. Las noches en el balcón con la Luna de luz tenue, un boli … Leer más
Si hago una infantil representación conceptual de qué es la creación la tengo que definir como: tal definición que por no ser definida supone representar esa idea perdida que define lo que aún queda por conceptuar.
¿A qué huele el aliento de las moscas? Al sabor del placer que se quemó. ¿Cómo sueña la mar con rocas toscas? Con el remo que nunca se quebró. ¿Cuándo pinchan marrón por las agujas? En la vida al galope mal sufrido. ¿Quién sabe del dolor que nos empuja? El Ángel que aún no se … Leer más
La espiral de la autoestima, es un valor irreal como el dinero: vacas gordas al banquero, las flacas para los ruinas. Si vas perdiendo es tu culpa. Estás abajo de la espiral. Tú eres el único que se culpa, no te sabes respetar… ¡Sandeces, tonterías y demás! Ese individualismo ha jodido el humanismo, y el … Leer más
En efecto, mi caos es parecido a la hierba que brota por los prados y rompe con el orden acrecido danzando con los vientos perfumados. A bailar en la rave hasta la ruina. Guerra de libertad contra rutina.
Era Dúnlop. Se sentía muy orgulloso de serlo. No porque se sintiese mejor que un Primark, o que un Mercadillo. Simplemente porque era Dúnlop. No se acordaba cuando lo habían cosido. Ni de los pespuntes, ni de cuando le metieron la goma, ya cedida después de tantos años. Pero se acordaba todos los días de … Leer más