de Wifly Rodríguez
wifly Aprecio; cómo se caen los castillos de mi boca, cómo se astillan las promesas en mi cuerpo. Tengo que querer algo. – Lo sé – pero yo no quiero. Observo; cómo se obstruyen las arterias de la ciudad, cómo se clavan las cadenas en mis brazos. Tengo que hacer algo. – Lo sé – pero … Leer más
(Ejercicio de narrador y tono del Curso de escritura creativa de Fuentetaja) Me encanta combinar los campanazos mañaneros con el amargo del café y una buena dosis de pensamientos agrios. Os explico el porqué con una ecuación facilona –incluso Ayuso la puede entender-. Empezando así el día, la nariz ya está tapada para comerse el … Leer más
Creo imprescindible no perder la memoria. No solo para los jóvenes, para todo el mundo. No me refiero a estar añorando las cosas del pasado. Tampoco a creer que otro tiempo fue mejor. Todo tiene virtudes y defectos en un contexto singular. Me refiero a no olvidarse de lo que nos afecta. Y hoy en … Leer más
Virus en simbiosis con una célula del Block. Se instalan en su blanco como parásitos. Sueñan en tinta con una vida dentro. El folio es un vergel de metamorfosis. Una mutación del vacío cuadro de una página. La yuxtaposición de la percepción con lo intangible. Historia. Conocimiento. Surgido de la ecuación cinética de la repulsión … Leer más
«Así pues, la muerte no es real ni para los vivos ni para los muertos, ya que está lejos de los primeros y, cuando se acerca a los segundos, estos han desaparecido ya» – Epicuro Imaginemos que hemos estado completamente aislados este marzo y abril, y nuestro código de actuación aún se rige por el … Leer más
El tumulto acojona. Yo sobre mis pies, lo aguardo. Frente al conflicto me sé, me huelo y saboreo. Sobre una cama desnuda de placer y chorreando, retomo las puntadas sin hilo y me deshago del exceso de vinagre. Se me nota en lo sensible. Se me aprecia en la apatía. Por el óptico del … Leer más
Me huele el negro a redondo, y mientras me sabe el dulce triángulo a rojo suave tiro de visión por ver el romboide de tu ocho que oigo azul añil. Me siento sucio en tu rosa veinticuatro mientras palpo lo que son cilindros ásperos que aguardan amainar doces en calientes cubos.
Un tráfico lento. Un sorbo frío. El no saber qué hacer y astillas del hastío. La cama desangelada. Poemas de amor vacíos. ¿Si sé qué me sale de la mollera? Un ladrido ronco. Un vuelo salvaje. El verdegrís de las miradas en un perfecto maridaje. Espero cada segundo paciente. Deduzco entre ellos penas y llantos … Leer más
Cuantas cosas he de cambiar de mí para ser como quiero se: qué soy. Se lo debo a un niño de barrio corto, soñador en largo y tendido. Me lo merecen las horas de llantos en morse y no conozco el código. Las noches en el balcón con la Luna de luz tenue, un boli … Leer más
Si hago una infantil representación conceptual de qué es la creación la tengo que definir como: tal definición que por no ser definida supone representar esa idea perdida que define lo que aún queda por conceptuar.