de Wifly Rodríguez
Por un momento me sentí a gusto alterando el código a beneficio propio: los uno-más-uno dejaban de ser dos. En esos tiempos me creía seguro al mover las manecillas a mi antojo: los día-tras-día dejaban las semanas. En esas primaveras me veía vivo con un reloj parado, matemáticas fallonas, jerga de postilla y línea de … Leer más
A veces, creo que llevo absorto 20 años de vida. Llevo meses sin estar en cuerpo presente alimentando un tenia mental obesa. A veces me fumo el tiempo haciéndola aún más oronda, olvidando cómo se hace la ansiada cuestión. La pregunta enquistada que no logro formular. Todos me la hacen. Todos me dicen que tengo … Leer más
Aprecio; cómo se caen los castillos de mi boca, cómo se astillan las promesas en mi cuerpo. Tengo que querer algo. – Lo sé – pero yo no quiero. Observo; cómo se obstruyen las arterias de la ciudad, cómo se clavan las cadenas en mis brazos. Tengo que hacer algo. – Lo sé – pero … Leer más
El tumulto acojona. Yo sobre mis pies, lo aguardo. Frente al conflicto me sé, me huelo y saboreo. Sobre una cama desnuda de placer y chorreando, retomo las puntadas sin hilo y me deshago del exceso de vinagre. Se me nota en lo sensible. Se me aprecia en la apatía. Por el óptico del … Leer más
Me huele el negro a redondo, y mientras me sabe el dulce triángulo a rojo suave tiro de visión por ver el romboide de tu ocho que oigo azul añil. Me siento sucio en tu rosa veinticuatro mientras palpo lo que son cilindros ásperos que aguardan amainar doces en calientes cubos.
Un tráfico lento. Un sorbo frío. El no saber qué hacer y astillas del hastío. La cama desangelada. Poemas de amor vacíos. ¿Si sé qué me sale de la mollera? Un ladrido ronco. Un vuelo salvaje. El verdegrís de las miradas en un perfecto maridaje. Espero cada segundo paciente. Deduzco entre ellos penas y llantos … Leer más
Si hago una infantil representación conceptual de qué es la creación la tengo que definir como: tal definición que por no ser definida supone representar esa idea perdida que define lo que aún queda por conceptuar.
¿A qué huele el aliento de las moscas? Al sabor del placer que se quemó. ¿Cómo sueña la mar con rocas toscas? Con el remo que nunca se quebró. ¿Cuándo pinchan marrón por las agujas? En la vida al galope mal sufrido. ¿Quién sabe del dolor que nos empuja? El Ángel que aún no se … Leer más
La espiral de la autoestima, es un valor irreal como el dinero: vacas gordas al banquero, las flacas para los ruinas. Si vas perdiendo es tu culpa. Estás abajo de la espiral. Tú eres el único que se culpa, no te sabes respetar… ¡Sandeces, tonterías y demás! Ese individualismo ha jodido el humanismo, y el … Leer más
En efecto, mi caos es parecido a la hierba que brota por los prados y rompe con el orden acrecido danzando con los vientos perfumados. A bailar en la rave hasta la ruina. Guerra de libertad contra rutina.